ReSTe lA FoRêT

1. Jeanne.

2010-07-01T23:20:00.005+02:00

Dès ses neuf mois de vie, elle décida de se fabriquer une solitude. Quelques becquées plus tard, elle en bâtit la charpente avec les chevrons de son imaginaire. C’est ainsi qu'elle est devenue presqu’île, une presqu'île tournée vers le levant. Parfois pourtant, il lui arrive de s'inviter dans la caverne d'Amaterasu et ensemble elles boivent un thé délicieux, si délicieux qu'elles en oublient le soleil. Se ressourcer loin des feux, dans l'ombre, ensemble, ça, elles aiment. Avec sa Déesse, elle absorbe la conscience sereine de sa moisissure et la grotte l'y conforte. Gonflée de ses ombres, elle peut alors s'offrir à l'aube, prête à en emplir le soleil et à s’en repaître.

Là, elle vit dans l’instant, un instant qui l’emmène vers un autre instant. Rêvé,imaginé,réel ? Ce dernier mot la bouscule, elle, toujours, et tous ses sens aussi. Pour réel, elle lit leer, mais en espagnol, et Lacan n'y est pour rien.

Bref, le temps passé à créer cet autre instant, fait qu'elle a rarement eu de présent. "Bien fait!" (c'est ça qu'elle dit, taquine, sa copine Amaterasu). Qu’importe! elle s’est tressée d’autres cadeaux, sait qu'elle a des années de terre, sait aussi que ces années-là ne sont pour elle qu’un seul grand jour.

Hors de sa grotte, ce qu’elle aime, en plus du regard des chiens, ce sont les arbres. Pas vraiment les hommes ou leurs petits. Les arbres, ses amours. Si elle le pouvait, elle ferait comme Jacques, le fils de la ferme voisine de chez ses parents. Enfant, il passait des journées entières dans les arbres. Ça la fascinait tant qu’elle en était devenue amoureuse, juste à cause de ça, des arbres. Aujourd’hui, elle y pense encore.

En ce printemps deux mille cinq, ce qui arriva, a bouleversé ce jour, et elle avec. Elle, c'est Jeanne, Jeanne Décosse, uniquement.

2. Jumièges.

2010-06-30T20:55:00.003+02:00

On est Dimanche, il est dix heures. Jeanne est arrivée hier de Paris par le train de dix-huit heures trente-quatre. Sa sœur Charlotte est venue avec son fils Paul la chercher à la gare de Rouen. Elle a dormi chez elle à Sainte-Marguerite sur Duclair.

Elle s'est levée tôt ce matin. Sa sœur lui a prêté sa voiture. En arrivant à Jumièges, elle s'est garée sur la petite place de la mairie. Elle a claqué la portière, machinalement. Au même instant, une brise imprévue est venue surprendre ses narines. Ce souffle furtif avait la saveur âpre de l’encre. Il a surgi hors d'elle comme ça et comme si pourtant il avait toujours été en elle. Vestige ignoré de ses autres instants, ceux d'avant, peut-être. Pas bien compris d’où venait cette odeur, ça l’a un peu troublée, mais vite, elle a oublié. D’un café ! oui, Jeanne avait envie.

La petite place était calme comme une pomme verte dans l’herbe rouge, coquette et fleurie comme un cottage anglais. Inutile de mentionner les façades à colombages. C’est l’évidence ici. Elle est allée s’asseoir à la terrasse du bar des sports. Là, pour une fois, elle a profité de l’instant, savouré plutôt: quelques secondes rares d’enchantement, pleines, entières, volatiles aussi.

- Vous voulez de la lecture ?

Jeanne a failli s’étouffer en allumant sa cigarette. Un serveur aux joues rondes lui tendait un journal.

- Non, vous êtes gentil, merci.
- Vous v’nez visiter l’abbaye ?
- Oui et non. Je connais déjà. Je ne me souviens plus à quelle heure elle ouvre exactement ?
- A neuf heures et demi... Mais à c’t heure-là, j’pense que vous s’rez la seule !
- ça ne me dérange pas.
- Vous êtes d’ici ?
- Oui et non.
- Encore ! alors vous, c’est sûr qu’vous êtes du coin ! P’tête ben qu’oui, p’tête ben qu’non, comme on dit, hein !
- Comme on dit !.... je n’avais jamais remarqué, elle est superbe cette bâtisse là-bas, avec ses tourelles ! elle date de quand ?
- Ah! la poste!... ben à vrai dire, j’sais pas ! tout ce que j’ sais, c’est que Maurice Leblanc, vous savez, Arsène Lupin, venait de temps en temps passer ses vacances chez son oncle qui possédait cette maison…J’crois même que c’est ici qu’il a écrit la Comtesse de Cagliastro !
- Ah, oui vraiment !
- C'est qu’c’est riche d’histoire par là !.. T'nez, Maupassant aussi a parlé de Jumièges dans un d’ses contes, ça s’appelle l’Normand, je crois!
- Ah, je ne connais pas!
- Bah! On n’peut pas tout connaître, hein! … dans c’conte justement, il parle de la p’tite Chapelle d’ Notre Dame du Gros Ventre, qui s’trouve pas loin d'là dans la forêt, entre Jumièges et Duclair….
- Vous en savez des choses !
- Avec le tourisme on est bien obligé, hein !
- C’est étonnant ce nom " Notre Dame du Gros Ventre" !
- Oh, j’crois que c’est parce qu’elle était dédiée aux filles-mères, mais aujourd’hui, on n’l’appelle plus comme ça ! Allez !... qu'est-ce que j'vous sers?
- un café, s'il vous plaît!
- et un café pour la p'tite dame! c'est parti!... vous êtes charmante!
- Merci... Oh, mais vous aussi, vous savez!

Il ne l’était pas vraiment. Jeanne a dit ça parce qu’à cet instant précis, elle a eu de la tendresse pour lui … ça lui fait toujours ça quand elle croit qu’elle est heureuse. Elle sait bien qu'elle est juste vaguement euphorique... ou alors c'est peut-être ça le bonheur ... Son piquant est agréable, très, mais si fluide que jamais elle ne parvient à le retenir. Elle croit que le bonheur c'est de l'eau, que la paix c'est de la terre. Elle, elle plane entre les deux, dans l'air. Souvent, elle se dit qu'elle préfèrerait être en état de paix plutôt qu’en état de bonheur, pour le garder longtemps, toujours même. Pourtant, elle aime son état d'apesanteur.

Un petit chat a traversé la place. Il s’est arrêté, l’a regardé puis, surpris par l’arrivée d’un homme, a couru se cacher sous une haie de troènes. L’homme s'est approché d'une voiture, a ouvert la portière, y a pris un objet puis l'a refermée. Il devait être britannique. Enfin elle l'a supposé à la plaque d’immatriculation. Beau. Du charme. Du mystère surtout. Pas vraiment l’air anglais, plutôt méditerranéen. Intéressant. Il est venu s’asseoir à deux tables de Jeanne.

Elle serait bien restée à entamer une partie de séduction avec lui, mais n’en avait qu’à moitié envie. A cet instant, Jeanne était bien, seule, dans son matin. Elle n’avait besoin de rien d’autre. Elle était venue pour se retrouver dans l’abbaye. Alors elle s'est levée, a traversé la rue, marché quelques mètres, admiré au passage la fameuse poste, puis a atteint le porche de la Dame de pierres.

C’est vrai qu'elle était seule à l’entrée, ça lui a plu.

3. La Dame

2010-06-29T21:06:00.003+02:00

Taquin ce soleil de Juin. Grises les ruines.

Accroupie dans l’herbe, Jeanne observe : une colonie de gendarmes court le long de la gencive d’une pierre solide et écorchée comme une molaire vieille de plusieurs millénaires. Ces punaises rouges et noires semblent veiller comme des sentinelles en habit sur cette abbaye qui, désormais nue, s'abandonne à l'espace qui se fait temps, tellement.

L’abbaye de Jumièges, nichée au creux d’une presqu’île de la Seine, au fond du nid de son enfance, entre Caudebec et Rouen, l’apaise. Et puis les arbres grands, beaux, vénérables la rassurent. Jeanne aime à s’y retrouver quand elle se veut anachorète. A deux pas, au Manoir de la Vigne, la Sorel, favorite de Charles sept a poussé son dernier soupir.

Maintenant voilà que des fourmis lui grignotent les jambes. Elle se lève, ankylosée. La rosée du matin a mouillé le bas de son jean et collé des petits traits d’union verts dans ses paumes. Jeanne se dirige lentement vers ce qui reste de l’Eglise Saint-Pierre tout en pensant au serveur du bar des sports.

Elle visionne à son sujet de lourds clichés si lourds que ça la fait sourire. Elle se dit qu’il doit vivre dans une maison mitoyenne située en périphérie du village. Devant, il y a un petit carré de jardin avec un potager, de la pelouse, des hortensias, des rosiers, un pommier et un barbecue. Il a une femme et un ou deux enfants peut-être. Des amis aussi qu’il prend plaisir à recevoir dès les beaux jours autour d’un ricard et d’un repas saucisses-merguez-chips dans le jardin. Ensemble ils parlent de la vie : des derniers faits divers vus à la télé, de foot, de politique, de la mère Raimbourg qu’on a enterré dans la semaine, de l’instituteur qui, cette année est vraiment très bien, ou encore du panneau que le maire veut changer route de Jumièges.

Elle se trompe peut-être. Il est une chose pourtant dont elle est sûre : lui, il est là, bien là, les pieds et la tête solidement plantés dans la terre où d’indestructibles racines nourrissent son quotidien. Jeanne n'est pas comme ça. C’est pour cette raison qu'elle s’attarde parfois auprès de ce genre d’hommes ou de femmes. Ils lui évitent de s’envoler comme elle le faisait enfant et qu'elle imaginait sa chambre se détacher de la maison pour partir là-haut, tout au dessus, comme une étrangère dans les nuages.

Des personnes comme le serveur, elle les appelle des gens «ancre», des gancres. Ils l’aident à rester accrochée à la terre et à ne pas trop dériver. Mais quand même, cela l’amuse toujours d’imaginer la vie des autres. C’est comme pour les maisons où elle est invitée. Souvent, elle les réaménage, en modifie la décoration, y ajoute des pièces, des escaliers, des vérandas, des cheminées. Parfois même ça l’aide à s’endormir. Certains la nuit sont bergers, Jeanne, elle, parfois, se fait architecte.

En revanche, elle n’éprouve pas l’envie de recréer les plans de cette impressionnante abbaye. Elle connait un peu son histoire, il n'est pas utile qu’elle lui en invente une autre. Des générations d’hommes et de conflits ont porté la grossesse de cette abbaye pendant cinq siècles. Aujourd'hui, ses restes sont encore magnifiques, beaux : précieux vestiges de sa grandeur qui ne paraît pas vraiment si passée à Jeanne. Elle aime se laisser envelopper par elle, ensorceler. Elle dit que ça l'apaise.

Elle décide d'aller s’asseoir sur un banc de pierre et s'abandonne. La Dame matrice la regarde, la toise ... Elle la sent. Fort.

- Elle croit me troubler du haut de ses murs gigantesques et de ses quatorze siècles d’âge. En vérité elle ne me fait pas peur, songe Jeanne. En effet, bizarrement, après que tant d’hommes aient menée à terme cette ogresse aux prières , c’est maintenant elle qui les porte en son ventre. C’est pourquoi, même si ce matin l’abbaye est déserte, Jeanne ne se sent pas seule. Ils sont tous là. Elle les voit, et, étrangement, cela ne l’étonne pas.

Sous le Porche, Filibert, le moine fondateur, enroulé dans sa robe de bure, est agenouillé. Il semble prier. Plus loin, sous la Nef nord, Guillaume Longue-Epée, Duc de Normandie regarde à terre. A ses pieds gît un sanglier, trophée de sa dernière chasse. Et puis dans le chœur gothique, des moines bâtisseurs, des villageois, des guerriers, des vikings, des révolutionnaires, des rois, des maîtresses, des auteurs, des peintres chantent un Ave Maria qui n’est ni de Gounod, ni de Schubert, mais de l’Archange Gabriel. Cacophonie d’amour, de foi, de haine, de passion, de mesquinerie, de cupidité, de croyance, de courage, de volonté, de persévérance, de lutte, d’espoir…

Maintenant, Jeanne commence à douter : "est-ce que je les vois ? Est-ce que je les entends vraiment ?" Elle n’a pas le temps de répondre. Elle se sent tellement portée par ce chant qu’il entraîne avec lui toutes ses interrogations. Ça n’est pas une comédie musicale. Plutôt un chant grégorien qui aurait été saupoudré de sucre rythmique volé à un James Brown ou à un Maceo Parker de passage. Des milliers d’individus grouillent, bougent, sautent, dansent sur des murets de pierre, sur des morceaux de colonnes, certains même claquent des mains du haut de ce qui reste d’une des immenses tours. Puis, au-delà du son, du mouvement, il y a les costumes. Cinq siècles de mode vestimentaire se côtoient. Pas de copie, de fac-similés, rien que de l’authentique à faire se pâmer Paco Rabanne.

4. Filibert

2010-06-28T21:03:00.002+02:00

Au centre de ce décor cerclé de brumes, son attention se porte sur Filibert. Il se redresse, lève les bras et soulève sa capuche. Elle voit mieux son visage maintenant: il ne fait pas ses quatorze siècles. Sa peau est fripée, son teint, verdâtre, son corps osseux et décharné ne le font pas laid ni même repoussant. Il se dirige vers elle. Trouble. Jeanne allume une cigarette, croise les jambes et pousse quelques volutes vers le ciel. Une mouette passe indifférente.

Filibert marche lentement. Il claudique, s’appuyant sur un bâton de pèlerin tout simple. Plus il s’approche, plus l’image des autres devient floue et plus leurs voix s’estompent. Elle prend peur. Ecrase nerveusement sa cigarette à peine entamée et se lève.

La mouette repasse...

Jeanne est debout, tétanisée face à ce vieillard sans âge qui poursuit son avancée vers elle, inexorablement. Maintenant la foule a disparu. Seul persiste au loin le murmure des Chœurs qui se fait de plus en plus tenu. Elle a froid, transpire.

Ça ne va pas, ne comprend pas. Rêve-t-elle ? Devient-elle folle ? Retrouver ses repères. Se situer au milieu de ces ruines.

Sans que sa tête ne quitte l’axe de Filibert, elle glisse ses yeux vers la droite, vers l’entrée de l’abbaye. Un groupe d’individus s’engage dans l’allée qui mène vers elle. C’est bien. Elle replace son regard devant elle. Filibert s’est arrêté et se trouve désormais à un mètre d'elle, la fixe. Son regard l’hypnotise. Jeanne a envie de crier, de courir, de fuir, ne le peut pas.

Que font les gens qui viennent d’entrer ? Pourquoi n’arrivent-ils pas ?

Filibert ne cesse de la regarder. Ses yeux, glauques, n’ont plus ni pupille, ni iris. A cet instant, Jeanne se demande s’il voit encore. Elle esquisse alors un mouvement de la tête en direction du groupe.

- N’ai pas peur ! dit-il d’une voix rogue.

Pétrifiée. Le regarde, attend, fébrile. De toute façon, elle sait qu’il y a des gens pas loin. Elle les entend rire et parler. Avec un peu de chance, ce sont des gancres. Si c’est le cas, ils lui lanceront une bouée et tout sera fini. De nouveau, elle sera sur la terre ferme. Filibert sort lentement de sa large manche un objet qu'elle ne reconnait pas tout de suite. Sa main, cette longue main livide le lui tend. C’est une fiole.

- Prends !

La voix est douce et ferme à la fois. Sans même réfléchir, elle obéit. Pendant quelques secondes elle reste béate, suspendue dans le rien. Et puis la voix d’un homme, derrière elle, la sort de ce vide. Il s’exprime en anglais. Jeanne se retourne. Ce doit être le guide. Autour de lui, attentifs, une quinzaine de touristes l’écoute. Ils ne semblent pas avoir remarqué Filibert. Normal, face à elle, plus personne. Disparu, envolé, évanoui. Plus de fiole non plus !

La mouette là, toujours...

Il faut qu'elle s’assoit. La fraîcheur du banc de pierre lui fait du bien. Mais Jeanne est encore effrayée. - me ressaisir, reprendre le contrôle. je dois aller faire un tour à la boutique de l’abbaye. Me replacer dans le concret, le tactile. Elle décide alors d’oublier cette parenthèse délirante en la jetant dans la corbeille à gommer. Voilà ! C’est comme ça qu'elle doit procéder. Autour d'elle, tout parait normal désormais et son cœur cogne moins vite.- Ce qui me ferait du bien aussi, pense-t-elle, c’est de m’approcher des gancres et de leur dire : On a un soleil magnifique aujourd’hui, n’est-ce-pas ?

Elle se lève, attrape la bandoulière de son sac posé sur le banc et la voit. A ses pieds, posée dans l’herbe, elle est là, tranquille : la fiole. Elle la ramasse, la regarde incrédule. La petite bouteille est de couleur bleue et bien réelle. Elle tient sur un socle de métal. Il semble qu’il y ait un liquide à l’intérieur. Doucement elle tire le bouchon de liège du petit flacon. Délicatement, elle porte à son nez le goulot de la fiole pour découvrir la nature du liquide qu’elle contient. Sans trop s’en approcher, elle hume par saccades le mystérieux contenu. Pas de doute, c’est de l’encre.

Au dessus de Jeanne, la mouette s'évade vers la Seine en jappant des tee-er comme des Ha Ha Ha rauques et inquiétants.

5. Au bar des Sports

2010-06-27T14:56:00.003+02:00

De quitter l’abbaye la soulage. Elle en est sortie tout de suite. Plus envie de passer par la boutique. Hâte de quitter ces lieux. Elle a calé la fiole dans son sac. C'est la seule preuve de ce qu'elle a vu, entendu. Jeanne veut comprendre, trouver le sens. Pourquoi de l’encre ? Pourquoi elle ? Tête baissée vers ses pieds, elle marche sur le trottoir qui longe les hauts murs de l'Abbaye

- Je dois récupérer ce que j’ai enfoui dans la corbeille à gommer, pense-t-elle, je ne peux plus faire comme si rien ne s’était passé. La présence réelle de cette fiole m’y force...mais d’abord, m’apaiser.

Elle décide d’aller retrouver le premier gancre de sa journée, le serveur du bar des sports. La terrasse est bondée de monde. Il ne doit pas être loin de midi maintenant. Elle se dégote une petite place près d’un couple de cyclistes. Il lui faut un alcool fort. Un whisky ! Non ! Un petit verre de calva ! C’est ça ! Sentir dans sa gorge le goût brutal de l’alcool de pomme va lui rincer l’esprit ! C’est de ça dont elle a besoin dans l'instant. Après elle verra. Le serveur la reconnaît tout de suite.

- Ah ! Vous voilà de retour ! Ben dites donc vous en faites une tête ! Vous êtes rien pâle ! ça va ?
- oui…oui ça va!

Elle assortit sa réponse d’un sourire forcé. Jeanne n’a pas envie qu’il s’intéresse davantage à son état de santé.

- A la bonne heure ! En v’la un beau sourire ! Alors, qu’est-ce que j’ vous sers ?
- Un verre de calvados, s’il vous plaît.
- Vous n’y allez pas de main morte, vous dès l’matin !
- Il est midi, non ?
- Pas loin, mais quand même !Enfin si c’est c’que vous voulez ! Bon ! j’vous ramène ça.

Les gens autour d'elle vivent, bougent, parlent, boivent. Une petite fille et un petit garçon disputent une partie d’escrime avec les pailles de leur verre de soda tandis que leurs parents semblent plonger dans une conversation très sérieuse. Des jeunes rient et gesticulent derrière elle. Un papy absorbé par des mots croisés, ignore sa femme qui sourit aux enfants. Les cyclotouristes penchés sur des cartes routières repèrent leur parcours. Scène de la vie ordinaire en somme. Elle respire mieux.

Quand même, elle se sent toujours imprégnée de ce qu'elle vient de vivre et ne cesse de penser à Filibert. Sa présence latente lui fait subitement se poser cette question :
- tous ces gens que je vois là, sont-ils plus vrais, plus réels que Filibert et le Chœur qui me sont apparus dans l’Abbaye ?

Elle tangue, ne sait plus ce qui est, ce qui existe vraiment. Est-ce le papy ? Est-ce Filibert ? La scène de cette terrasse est-elle un songe ? Ou est-ce plutôt celle de l’abbaye ? Son esprit se disloque. La confusion l’inonde et l’affole. Elle sent poindre en elle le malaise. Le décor et sa tête chavirent. Elle croit qu'elle va s’évanouir. Besoin urgent de gancre. Sa vision se brouille.

- Ouh la la , qu’est-ce qui se passe ? Vous n’êtes pas bien ? Attendez, j’vais vous aider à vous r’dresser ! Voulez-vous v’nir à l’intérieur vous allonger un peu?
Son gancre salvateur est arrivé à temps. Juste avant qu'elle ne sombre dans l’inconscience.
- Non …non ça va aller.
- T’nez ! Prenez un p’tit canard, ça va vous r’quinquer !
Jeanne se redresse péniblement sur sa chaise et ingurgite le remède miracle.
- Alors ? ça va mieux ? Qu’est-ce qui vous arrive? Vous n’avez pas mangé ce matin ?
- Oui, ce doit être ça, je pense.
- J’vais vous préparer un sandwich ! Jambon-beurre ça vous va ?
- Oui ça ira, merci.

Les gens autour d'elle la regardent, compatissants. Elle les remercie d’un sourire qui signifie : "c’est bon, je reprends mes esprits". D’un coup franc elle avale le verre de calva. Ça lui brûle l’œsophage. Ça ne calme pas son angoisse, mais ça lui rappelle qu'elle est bien sur terre. Devant elle, la place de la Mairie est désormais remplie de voitures. Jeanne remarque que celle du britannique n’est plus là. Ce faisant, elle se souvient de cette odeur d’encre qui lui a cinglé l’odorat en arrivant ce matin. Elle avait oublié. Coïncidence ou véritable corrélation avec la fiole de Filibert ?

- T’nez ! Vlà vot’ sandwich avec du bon pain, du bon beurre de Normandie et un verre d’eau bien fraîche ! Allez manger, ça va vous faire du bien !

Le serveur est aux petits soins. Les mains sur les hanches, il reste planté devant elle, attendant qu'elle avale sa première bouchée.
- Voilà c’est bien ! Vous r’prenez des couleurs !
- Oui ça va mieux... heureusement que vous étiez là!
- Oh c’est normal ! J’allais pas vous laisser dans c’t état quand même !... Ah ! Excusez-moi, la patronne m’appelle… Si ça r’commence, j’suis là, hein ! n’hésitez pas !

Jeanne se surprend à sourire. C’est bon signe. Mais la présence de Filibert est toujours aussi prégnante... ça, ça ne la rassure pas. C'est pour ça qu'elle sait d'instinct, qu'elle doit reprendre quelques gouttes de contrôle.

6. La petite Ourse

2010-06-26T21:38:00.002+02:00

Contrôler, ça, Jeanne, elle n'aime pas. Réduire les incertitudes, ça l'irrite. Parfois pourtant, elle s'y trouve obligée, ça la soutient dans son arrimage à la terre. Jeanne, elle préfère flotter, flotter dans le doute et s'y laisser porter. C'est comme ça qu'elle marche dans le temps, chaussée des grandes bottes de la brume. Mais quand elle sent le danger, elle a recours à cette ancre au réel pour pouvoir y lire un manuel de survie. Là, par exemple, à cet instant, elle décide d'écouter ses voisins de table. Un truc à elle pour contrôler.

Les deux cyclistes ne semblent pas d’accord sur leur parcours. Le ton de leur échange monte subitement. L’un est blond, l’autre roux. Le blond a l’air plus agressif:

- Mais non regarde ! pour suivre le dessin de la petite ourse, c’est Saint-Wandrille après Jumièges!
- Certainement pas !...c’est la Trinité du Mont !
- Mais c’est pas vrai ! Je te dis que c’est Saint-Wandrille !
- Bon… bon d’accord ! Et c’est à combien de kilomètres d’ici ?
- Attends je calcule… oh ça va, c’est pas loin ! Quatorze kilomètres environ ! On peut déjeuner tranquillement et partir vers quinze heures !
- Va comme ça ! D’ailleurs je meurs de faim!

Entendre parler de la petite ourse a piqué sa curiosité. Jeanne questionne, c’est le blond qui répond :

- Nous faisons le parcours des sept églises. Leur position géographique reproduit le dessin de la petite ourse ou de ses sept étoiles. Ça n’est pas un hasard ! C’est calqué sur les sept Eglises d’Ionie qui étaient bâties sur le même principe!
- Je vois... " Ce que tu vois, écris-le et envoie-le aux sept églises d’Asie"… Saint-Jean, l’Apocalypse !
- Il y a de cela en effet !
- Et dites-moi, après Saint-Wandrille, il vous reste quelles églises à visiter pour rejoindre la septième étoile ?
- Et bien, il y a deux jours, on est parti de Saint-Hellier, on a rejoint Saint-Martin de Boscherville, Jumièges, ce soir Saint-Wandrille, et ensuite, la Trinité du Mont, les trois Pierres, et la dernière étoile, c’est Fécamp.
- C’est un joli parcours ! Comment l’avez-vous découvert ? Vous êtes de la région ?

Le roux s’enhardit et prend cette fois-ci la parole :

- Non, on vient de Noirmoutier. On est en Fac d’histoire tous les deux et le Moyen-âge nous passionne, surtout le début et en particulier toute la période mérovingienne. On s’est aussi intéressé à l’histoire de Noirmoutier et surtout à la vie du moine Filibert qui en fut le fondateur
- Filibert !... Le Filibert qui a créé l’Abbaye de Jumièges ?
- Oui celui-la même qui, quelques années avant, aidé et soutenu par Clovis deux et Saint-Ouen, Evêque de Rouen s’était investi dans toute la presqu’île de Jumièges !
- Je vois… Alors bonne route sur la voie des étoiles !

Filibert, encore! Partout où Jeanne se cogne, il est là.

- lâche-moi un peu, je t’en prie, Filibert, tu me gonfles là!

Elle lui a dit ça, comme ça spontanément! Jeanne s'est surprise à lui parler. Jeanne se dit qu'elle s’habitue à lui, qu'il l’effraie moins... ça veut dire aussi qu’il est toujours là, en elle, omniprésent, et qu'il l’apprivoise. Bizarrement ça la réjouit.

Il est temps qu'elle parte maintenant. Il doit être midi et demi et elle a promis à sa sœur de déjeuner avec elle. Vite, elle appelle le serveur.

- Vous nous quittez déjà?
- Oui ! Je vous dois combien ?
- un euro cinquante!
- Tenez!

Fouillant dans la pochette attachée autour de son ventre pour lui rendre sa monnaie, le serveur s'égosille soudain:

-Bon sang ! J’allais oublier !... T’nez, c’est pour vous !

Dans sa main, une feuille blanche pliée en quatre qu'il dépose sur la table.

- Qu’est-ce que c’est ? C’est pour moi ?
- Oui. Pour vous. C’est l’monsieur anglais de c’matin qui m’a chargé d’vous la r’mettre.
- Mais… je ne comprends pas… je ne le connais pas,je l’ai vu à peine cinq minutes !
- Moi, je n’fais que transmettre ! Tout ce que j’sais c’est qu’il loge depuis quelques jours chez les Rouault, là, juste derrière la Mairie, rue des Fontaines, et qu’il passe prendre son café tous les matins ici.

Le serveur ne bouge pas, les mains toujours fixées à ses hanches. Il veut savoir. Il doit penser que cette histoire lui appartient aussi. Après tout, il a raison. Si elle ne lui appartient pas, il en fait partie. Elle décide de déplier la feuille devant lui. Deux phrases y sont inscrites à l’encre noire. L’écriture est belle, penchée, singulière. Le serveur attend. Comme elle, il paraît impatient. Ils se regardent, complices, et Jeanne se met à lire à voix haute ce qu’elle contient :

- "Venez je vous prie, me rejoindre ce soir, à dix-neuf heures devant le bac du Mesnil sous Jumièges" …. ça n’est même pas signé ! mais qui c'est ce type? pour qui se prend-t-il ?
- C’est sûr qu’il y va fort ! Mais pourquoi pas ? Moi, à vot’ place, j’irai. Vous ne risquez rien, à c’t heure-ci, vous s’rez pas seule, y a du monde à la terrasse de l’Auberge du Bac juste en face! pis, il est beau gars, non ?
-Je me fous qu’il soit beau ! ce qui m’intrigue c’est ce qu’il a à me dire!... à moi, qu’il ne connaît pas ! Mais puisque aujourd’hui est un jour en vrille, un jour qui n’est peut-être même pas un jour, je vais y aller et on verra bien !
- J’n’ai pas tout compris, mais vous avez raison! Profitez de la vie! Allez, j’vous laisse ! A bientôt j’espère !... pis, n’hésitez pas à m’donner des nouvelles d’vot’ rancart ! ça me plaît moi ces histoires !
- On verra ! et merci pour tout ! hé ... c’est comment votre prénom ?
-Radar ! et vous ?
-Moi c’est Jeanne! euh... Radar c’est pas terrible !
-J’suis habitué ! ça n’me dérange pas !
-Alors c’est bien ! Salut Radar à bientôt !
-A tantôt !

Jeanne enfouit vite la feuille de l’anglais dans son sac près de la fiole, et se lève. Allez! direction Sainte-Marguerite sur Duclair.

7. Paolo

2010-06-25T20:51:00.007+02:00

Cela fait dix ans qu’il parcourt le monde, dix ans qu’il cherche. Aujourd’hui, il pense qu’il a trouvé. Il n’en est pas encore tout à fait sûr, c’est pourquoi il faut qu’il la rencontre.

Ce matin, quand il a croisé cette femme à la terrasse du bar des sports, Paolo Praltèse s’est senti perturbé, troublé, alerté. Il y eut d’abord cette odeur fugace d’encre quand il s’est assis à deux tables d’elle. Et puis cette façon qu’elle avait de tenir sa cigarette comme un stylo. Elle s’est levée très vite, trop vite, mais Paolo a eu le temps d’apprécier le dessin harmonieux de son corps un peu rond et la cadence féline qu’elle adoptait pour le mouvoir. Ni trop grande, ni trop petite, ni trop belle. Rien d’un top model. Juste ce regard, un regard noir et comme un imperceptible nuage blanc autour de sa personne. Ce quelque chose d’impalpable qui fait qu’on la remarque et qu’on se la rappelle. Son épaisse chevelure brune et puis surtout ce grain de beauté posé comme un signe là, sur sa joue droite entre l’aile du nez et le coin de la lèvre supérieure, tout lui convenait, tout correspondait.

Paolo s’était senti fébrile, enthousiaste. Et si c’était elle? Il était grand temps que sa quête prenne fin. Il fallait absolument qu’il la voie. Lancer une bouteille à la mer par l’intermédiaire de Radar fut le seul moyen qu’il trouva sur le moment. Un peu aléatoire certes, mais son intuition et quelques signes manifestes confortaient sa confiance.

Combien de fois au cours de ses pérégrinations à travers la planète a-t-il cru la reconnaître ! Il a croisé tant de femmes, espérant enfin l’issue. Toutes auraient pu être Elle ! Il ne les a pas oublié pour autant.
D’abord il y eut cette très belle chinoise, Wee-Lee Tchang qu’il connut lors d’une ballade dans les rues de Shanghai, et puis Luisa Walewska, cette polonaise immigrée à Milan avec qui il sillonna toute l’Italie, et encore Soledad Alvez, cette magnifique brésilienne qui lui en fit tant voir ! autant de femmes merveilleuses mais qui malheureusement à chaque fois le menèrent à l’impasse. Cette fois-ci il ne veut pas se tromper. Dix ans de quête suffisent. Il est fatigué.

Cette dernière année, il a fait une pause. Il s’est acheté un cottage à Saint Peter in the Wood sur la côte ouest de l’île de Guernesey. Là, face à la Rocquaine Bay, il se plaît à contempler les rochers abruptes et rudes que la mer découvre à marée basse. C’est le seul endroit qu’il ait trouvé pour choyer sa solitude et son attente.

Il y a une semaine, Véra Rouault l’a invité à venir passer quelques jours à Jumièges. Véra et Charles, son mari, ont été de très bons amis de son père. Depuis que le grand Uragano Praltèse est mort il y a dix ans, ils se sont rapprochés de Paolo, un peu comme des parents. Quand ils ont cessé de travailler, ils se sont installés dans cette vieille demeure normande qu’ils avaient acquise depuis longtemps. Charles était médecin généraliste à Rouen et Véra y possédait une galerie de peinture. C’est dans les années cinquante qu’Uragano fit d’abord la connaissance de Véra. Parti de son Italie natale, il commençait à parcourir l’Europe. A cette époque, il suivait les traces de Van Gogh. Revenant d’Auvers sur Oise, il avait fait halte à Rouen pour rejoindre ensuite Londres vers d’autres aventures. Il avait poussé la porte de la galerie de Véra et très vite il était devenu son amant. Leur aventure dura quelques jours. Charles ne s’en offusqua pas et ils devinrent amis pour la vie.

Allongé sur une chaise longue dans le jardin sous un solide et large marronnier, Paolo pense à son père. Il lui manque terriblement, atrocement, viscéralement.

- Paolo, mon chéri, tu as faim ? J’ai préparé des grillades !

Véra est là, toujours là. Ses longs cheveux argentés rassemblés sur le côté en une tresse floue, ses rides dessinées de permanentes étincelles, ses yeux verts à demi cachés par des paupières lourdes d’un passé de passion qu’un vif présent ravive, tout cela la laisse belle. Elle a soixante dix ans. C’est une jeune fille.

- Je n’ai pas très faim Véra.
- Il s’est passé quelque chose ce matin ?
- Oui. Je crois que je l’ai trouvé
- Ici?
- Oui, ici, au bar des sports
- Au bar des sports? Tu es sûr?
- Pas tout à fait. Je lui ai donné rendez-vous ce soir à dix-neuf heures au bac du Mesnil
- Tu crois qu’elle va venir ?
- Je n’en sais rien
- Elle est comment ?
- Elle correspond.
- Paolo mon chéri, ne t’emballe pas, tu as cru tant de fois que…
- Oui, je sais ! Mais je veux être sûr !
- D’accord, d’accord, ne t’énerve pas ! Vas-y ! Qui sait ?
- C’est Radar qui doit lui donner le message
- Oh ! ben si c’est Radar, alors elle sera là ! Et lui aussi sans doute !... Allez, viens manger !

Au bout de la longue table de ferme, Charles est assis. Il les attend.
- Ah vous voilà enfin ! un p’tit verre de rosé ? Il est bien frais !
- Ah ! Volontiers mon amour!Paolo, tu veux ?
- Oui merci!
- Allez ! Tchin !... Charles, il faut qu’on te dise. Paolo pense l’avoir trouvé.
- Alors s’il s’avère que c’est elle, nous ferons tout ce qui est en notre pouvoir pour t’aider et t’accompagner jusqu’au bout, Paolo !
- Je sais et je vous remercie. Mais je n’aurais besoin de vous qu’au dernier moment… J’aimerais que vous soyez là.
- Comme tu voudras Paolo !
- Charles, je n’ai vraiment pas faim ce midi . Ne m’en voulez pas, mais je vais aller me retirer dans ma chambre… Véra, je suis désolé pour tes grillades !
- Ce n’est pas grave, Paolo, nous comprenons !

Charles partage son temps entre son jardin, ses lectures et sa collection de bottines Il en possède environ cinq cents paires. Cette lubie a pris racine en lui dans les années cinquante quand il vit pour la première fois au cinéma, French cancan de Jean Renoir. Il trouva d’emblée un irrésistible attrait érotique à ces bottines qui galbaient avec élégance et sensualité les mollets bien dessinés des danseuses. Cette passion fut confortée quelques années plus tard, quand, au hasard d’une dédicace, il rencontra Alphonse Boudard. Le truculent auteur lui apprit qu’avant-guerre, à Bourges, on nommait les maisons closes, « les petites bottines ». Charles apprécia l’anecdote, relut la Maison Tellier et se mit en quête de toutes sortes de bottines. Mais le moteur de sa vie c’est Véra. Il a dix ans de plus qu’elle. Cela fait quarante ans qu’ils se connaissent et il en est toujours amoureux fou. Il aime qu’elle soit libre. Il dit que ça la rend plus belle encore.

Véra est silencieuse depuis quelques instants. Ses traits se sont faits soudain sombres. Son regard est pensif. Comme à chaque fois, Charles le remarque et s’en inquiète.

- Véra, ma chérie, qu’est-ce qui se passe ? ça ne va pas ?
- Si si ça va… Je suis à la fois triste et heureuse pour Paolo, c’est tout.
- Moi aussi tu sais, mais c’est ce qui peut lui arriver de mieux. Ça fait tellement longtemps qu’il attend. J’espère seulement qu’il s’agit bien d’elle. Cette histoire insensée n’a que trop duré ! Pensons d’abord à lui, qu’il cesse de souffrir et qu’il trouve enfin la paix !
- Tu as raison Charles, comme toujours! mais, il me... nous manquera.
- oui.

8. Sainte-Marguerite

2010-06-24T10:11:00.001+02:00

Paul, son neveu, qui a entendu Jeanne arriver, surgit du petit bois à bicyclette et la suit sur le chemin qui mène à la maison de sa sœur. Près de la haie, Charlotte à l'air d'une abeille, si rousse, si belle, si seule...

Elle a les mains plongées dans la lavande qui prolifère. Autour de la table de jardin, deux de ses amis, François et Henri, sont assis. Ils se connaissent depuis l'adolescence. Henri est professeur de biologie, François, brocanteur.

Jeanne coupe le moteur. Que faire ? Tout leur dire ? Non. La fiole?... Oui, l’anglais aussi, et peut-être même Radar pour pimenter son épopée. Paul ouvre la portière et se jette sur elle pour l’embrasser. Ensemble, ils dansent vers la maison et Paul a le temps de lui parler de sa vie d’enfant et d’écolier, et même de lui confier quelques secrets. Elle embrasse François et Henri. Charlotte les rejoint. Jeanne s’assoit.

Une conversation ardente s’engage autour des dernières plantations de Charlotte. Tous trois sont passionnés de fleurs, de botanique et de jardin. Ce ne sont pas des spécialistes, mais ils en connaissent un brin. Jeanne, elle, se tait. Elle les entend mais ne les écoute pas. Les évènements de ce matin emprisonnent encore ses pensées. C’est un court silence qui vient la replacer dans l’instant et l’extirper de sa geôle virtuelle. Charlotte en profite pour s’étonner :

- Qu’est-ce qui se passe Jeanne ? On ne t’entend pas ! ça n’est pas dans tes habitudes ! ça s’est bien passé ce matin ?
- Oui… euh … non, enfin c’était bizarre. J’ai fait une découverte.

Précautionneusement, elle sort la fiole de son sac et la pose sur la table.

- Tu as trouvé ça où ? lance Henri
- Dans l’Abbaye, au pied d’un banc, dans l’herbe.

Tous ont les yeux rivés sur l’objet. Même Paul s’est arrêté de lire sa bande dessinée et de grignoter les gâteaux apéritifs. François s’en saisit et se met à l’observer de près. Il soulève la fiole, puis en scrute attentivement le culot métallique.

- Il y a peut-être un génie dedans ! plaisante Paul, qui du haut de ses douze ans, éclate de rire.
- Désolée de te décevoir mon p’tit Paul, mais il y a de l’encre à l’intérieur ! dit Jeanne.

François semble très intéressé par la fiole.
- Dis-moi, Jeanne, c’est à vérifier bien sûr, mais j’ai l’impression que ta fiole date du septième siècle
- Du septième siècle ! s’exclament ensemble Henri et Charlotte.

Jeanne demeure silencieuse. François est sérieux et poursuit son examen.

- Ecoutez, oui, je vois deux nombres là, sous le socle : six cent trente neuf et ... six cent cinquante sept!... ça n’est pas très lisible, mais il me semble voir aussi une espèce de sceau gravé, on dirait l’effigie d’un personnage… il y a une inscription autour...voyons, les lettres sont un peu effacées… je n’arrive pas à lire… mais les chiffres sont bien là !
- C’est la période mérovingienne ça ! reprend Henri... Dagobert peut-être ? ou Clovis ?
François tend la fiole à Henri et se lève.
- Charlotte, je peux utiliser ton ordinateur, je vais vérifier sur glouglou!
- Oui, bien sûr !

Pendant que François disparaît dans la maison, la fiole passe de mains en mains. Jeanne observe la scène en silence.

- Le socle semble être en argent, remarque Henri.
- Est-ce que je peux sentir l’encre? demande Paul.

Maintenant la fiole passe de nez en nez. François réapparaît.

- C’est la période de Clovis Deux! annonce-t-il calmement
- Clovis deux ? Pas vraiment connu ! reprend Charlotte
- C’était un des deux fils de Dagobert précise François.

Jeanne se doutait qu’il s’agissait de Clovis Deux. Les cyclistes lui en ont parlé ce matin à propos de Filibert. Mais elle ne peut se résoudre à penser que cette fiole est d’origine. Cela risquerait de venir confirmer ses visions et cette idée l’effraie… Une lueur de clairvoyance vient subitement s’imposer à elle comme les raies d'une lune pleine dans un cachot brouillé.

- Ecoutez, cette fiole ne peut pas être d’époque ! ça n’est pas possible ! L’abbaye appartient à l’état depuis mille neuf cent quarante six. Des fouilles et des études y ont été pratiquées ! On l’aurait forcément trouvée !

- Jeanne, tu n’as pas songé que cette fiole pouvait être vendue à des dizaines d’exemplaires dans la boutique de l’Abbaye ?

C’est Charlotte qui a dit ça, calmement. Cette perspective évidente lui fait brutalement un bien fou. C’est vrai qu'elle y avait pensé, mais l’esprit agacé par Filibert, elle a préféré aller rejoindre Radar, son gancre du matin.. C’était pourtant logique, évident. Elle le savait ça. Jeanne préfère ne rien dire et passer pour une idiote. Elle fait ça souvent, Jeanne : ça ne l'intéresse pas d'expliquer, de dire les évidences. Elle préfère écouter ce qu'elle sait depuis longtemps et faire croire qu'elle découvre, quitte à passer pour ingénue, ça l'amuse cette image-là, d'elle.

9. Barbe Cute

2010-06-23T10:24:00.000+02:00

- Et bien voilà , Jeanne ! Tu sais ce qu’il te reste à faire ! conclut François en avalant son verre de whisky.
- Dommage ! ça me plaisait bien cette histoire,relance Henri.
- Moi aussi! ajoute Paul.
- Attendez ! ce n’est peut-être pas fini ! on ne sait pas encore si cette fiole fait ou non partie des babioles vendues à la boutique! enchérit François.
- Bon François ! Stop ! Maintenant, on mange ! s’écrie Charlotte.

Elle n’est pas en colère. C'est juste qu'elle est une gancre, la gancre préférée de Jeanne. Elle sait très bien que si elle ne prend pas de décision, ils risquent de commencer à déjeuner vers trois heures de l’après-midi.

- Jeanne, si tu vas à la boutique de l’abbaye cet après-midi, est-ce que je peux venir avec toi?

Paul, ne se résout pas à clore l’histoire dont il se fait sans doute déjà tout un scénario.

- Non, mon chéri, je préfère y aller seule.
- Bon, l’affaire est réglée, Paul ! ajoute Charlotte. De toute façon, tu as prévu d’aller chercher des truites à la pisciculture de Saint-Wandrille cet après-midi avec François et Henri , tu n'as pas oublié?

Paul décide de se taire et de se replonger dans sa bande dessinée pour bouder. Sa bouderie s’accompagne d’un petit silence que Jeanne brise rapidement.

- Tiens, ça me fait penser à des types que j’ai rencontré au bar des sports ce matin. Ils font le parcours des sept Eglises et ce soir ils seront justement à Saint-Wandrille!
- Je suppose qu’ils vont jusqu’à Fécamp ! Ils suivent le dessin de la petite Ourse ! poursuit Henri.
- Tu connais ce parcours?
- Tout le monde connaît ici !
- Ah Bon!

Elle n'a pas le temps d'en savoir davantage : Charlotte dépose sur la table un plat de melons sur lequel ils se jettent tous. Ils ont l'air affamé. Jeanne, non. Le repas s'étire à cause des grillades qui tardent à griller sur le barbecue, et ils bavardent de choses et d'autres, de leurs vies d'hier, de leurs vies d'aujourd'hui. Jeanne ne parle pas de la sienne. Pas envie, trop sienne, trop ancrée dans ses entrailles pour être dicible. Mais c'est agréable, et ça lui fait plaisir de les revoir. Naturellement, encore une fois, elle n'a pas vu le temps passer. Il est presque seize heures. Elle ignore à quelle heure ferme la boutique de l'abbaye et puis surtout, elle a hâte de savoir. Elle se lève.

- Bon, allez, j'y vais!
- Attends! Tu ne veux pas boire un café avant?
- Non merci Charlotte! J'en prendrai un à la terrasse du bar des sports! Je m'y suis faite un pote là-bas, il s'appelle Radar!
- Radar !

Charlotte, François et Henri ont lancé ce mot à l'unisson.
- Quoi? Vous le connaissez?
- C'est la gazette du canton! rétorque François.
- C'est un brave type, mais ne te risque pas trop à lui raconter ta vie! reprend Henri.
- Trop tard! On partage déjà un secret!
- Un secret! Non, mais c'est quoi encore cette histoire? s'exclame Charlotte
- Ce matin, un type, un anglais, je crois, m'a vu à la terrasse du bar et il a chargé Radar de me laisser un mot. Sur ce mot, il me donne rendez-vous ce soir, face au bac du Mesnil
- Et Radar est au courant?
- Bien sûr, puisque j'ai lu ce mot devant lui!
- Tu as pris un gros risque! constate François, et… c'est qui ce mec?
- Je ne sais pas trop! Radar m'a dit qu'il logeait depuis peu chez des gens qui s'appellent Rouault je crois… ils habitent juste derrière la mairie de Jumièges. Radar l'a repéré parce qu'il vient prendre son café tous les matins au bar des sports
- Tu vas y aller?… et, il est comment d'abord? s'inquiète Charlotte.
- Il est beau, et je vais y aller. Mais pas parce qu'il est beau. Je vais y aller pour savoir..
- Pour savoir quoi?
- Euh.. je ne sais pas.. savoir qui il est… ce qu'il fait, je ne sais pas moi!
- Mouais… conclut Charlotte un peu perplexe, et bien, je sens que je ne vais pas récupérer ma voiture de sitôt! Ce n'est pas un problème, Jeanne, je n'en ai pas besoin. Mais sois prudente tout de même! Tu ne sais pas qui est ce type!
- Ne t'inquiète pas sœurette, tu me connais non?
- Justement!
Jeanne attrape la fiole, son sac, et part après avoir chipé une pomme sur la table.

10. Val des Noyers

2010-06-22T18:51:00.000+02:00

A la sortie de Sainte-Marguerite, Jeanne emprunte la petite route sinueuse et perpétuellement cabossée du Val des Noyers. Elle a toujours aimé cette mince veine ombragée et pentue qui se glisse, espiègle, entre les bois touffus de la forêt. Cette coulée d'asphalte semble fuir comme un ru vers la Seine, abrupte, violente, meurtrière parfois. Malgré cela, elle lui plaît.

Cette route a du caractère, du mystère aussi. Est-elle fée et sorcière? Ces deux mots restent accrochés à la courbe du virage que Jeanne aborde en passant la troisième. Elle entre dans la ligne droite et les laisse derrière elle. Elle jette un coup d'œil dans le rétroviseur. Horreur! Il est là, lui sourit! Son pied écrase la pédale de frein. La voiture, contrariée, répond aussitôt en faisant quelques embardées puis stoppe net. Elle a calé sur le bas-côté. Bizarrement, elle est bien garée. Son cœur bat fort. Filibert! Elle l'avait oublié! Foutue route! Elle lui a réveillé!

Jeanne lève de nouveau la tête vers le rétroviseur. Une estafette blanche surgit du virage derrière elle. Jeanne appuie vite sur le bouton warning et attend. L'estafette la dépasse à faible allure. Le conducteur la regarde, inquiet. Jeanne lui fait signe que tout va bien. Il accélère et disparaît derrière une autre courbe.

Silence. Jeanne a eu peur, peur de l'accident, pas de Filibert. Il ne l'effraie plus. Cet abruti l'a surpris, c'est tout. A cause de lui, elle a frôlé l'accident!

La tête et les bras penchés sur le volant, Jeanne essaie de se calmer : folie, hallucination, vision paranormale, surnaturelle, tout est possible. D'évoquer ces hypothèses libère l'angoisse qui l'étreint depuis ce matin.

- Soit, je suis complètement folle et c'est ainsi, soit, il y a autre chose que je ne peux encore comprendre ou percevoir, mais ces évènements ont une raison d'être et je la trouverai, conclut-elle.

Elle se redresse sur son siège et pose son regard sur le côté de la route. Un bouquet de genêts vient instantanément lui caresser l'humeur d'une lueur jaune soleil. Ça lui fait l'effet d'un coup de vitamine. Elle apprécie et absorbe volontiers la dose en tournant la clé du démarreur, puis descend le Val des Noyers jusqu'au stop.

Jeanne se sent mieux maintenant, libre, enthousiaste même. D'abord passer à la boutique de l'abbaye…la fiole… et puis ce soir, le rendez-vous! Elle ignore où tout cela va la mener. Elle se trouve à un carrefour et choisit la branche de la curiosité, celle de savoir. Elle sent intimement qu'elle doit prendre cette voie-là. Qu'importe qu'elle soit raisonnable ou irraisonnable, convenable ou non, elle l'a décidé.

Tandis qu'elle traverse la petite ville en forme de trait, sa ville natale, le CD joue "to be or not to be" by Maceo parker … ça la funk partout comme un mojito ailé, ça l'emplit aussi, la cajole, la bouscule, l'interroge, la fouette, la caresse comme l'écho d'une enfance qui n'aurait pas été anodine. A cet instant, elle dépasse l'église, a une pensée tendre pour ses parents. Ils reposent là, juste derrière, dans un petit cimetière qui surplombe une des boucles de la Seine. Elle viendra leur rendre visite plus tard. De toute façon, ils sont toujours en elle et elle en eux. Alors qu'elle s'arrête ou pas ne change rien à eux.

Jeanne dévale la grande côte de Yainville et tourne sur la droite pour rejoindre Jumièges. Elle retrouve la petite place de la mairie et se gare. Il fait chaud. De nouveau, une furtive odeur d'encre lui frôle le nez. Ça la surprend, mais ça ne l'étonne plus, même si elle n'en connait pas la provenance. A cet instant, Filibert lui revient.

- Me ferait-il un clin d'œil à coup de jet d'encre? Mais pourquoi, bon sang? Qu'essaie-t-il de me dire? .

Plantée là, devant la voiture, Jeanne commence à éprouver pour lui une vague pincée d’affection. Confusément, elle sent même qu'il ne lui est pas hostile. Ça la fait sourire. Elle passe vite devant la terrasse du bar des sports bariolée de touristes et aperçoit Radar en pleine discussion avec un groupe de jeunes. Il ne l'a pas vu. Elle ne se fait pas voir et fonce vers l'Abbaye.

En marchant, Jeanne vérifie que la fiole est bien dans son sac. Elle longe la maison à Tourelles et traverse la route. Voilà, elle y est. En pénétrant sous le porche, le vert de l'herbe et des arbres centenaires lui colorie la peau d'une couche de chlorophylle. Ça tombe bien, elle avait envie de fraîcheur. Elle savoure.

La boutique de l'Abbaye se trouve sur la droite. Jeanne entre. La salle regorge de monde, des familles surtout, avec des enfants qui piaillent, et des retraités qui piaffent. Elle entreprend de faire le tour des stands: bouquins sur l'histoire de l'Abbaye, livres religieux, CD, bibelots, objets inutiles, miniatures, tableaux, mais pas de fiole, du moins aucune semblable à la sienne.

- Excusez-moi, vous n'avez pas d'autres fioles que celles qui sont là-bas?
- non, je ne crois pas, nous n'avons que celles-là.

C'est un jeune homme, un étudiant sûrement, qui lui répond derrière la caisse. Elle sort la fiole de son sac et lui présente.

- Et vous avez déjà eu des modèles comme celui-là?

Il la saisit et l'observe. Jeanne attend, impatiente.

- Non … je n'en ai jamais vu ici… mais attendez, je vais demander!

Il se dirige alors vers un homme plus âgé qui doit être le responsable de la boutique. Le jeune homme doit patienter car l'homme est occupé. Autour de Jeanne, des gancres s'agitent. Elle ne les voit pas, ne voit que les deux hommes qui maintenant se parlent. Ils tournent, retournent et manipulent sa fiole avec intérêt. Sur un signe du jeune homme, le responsable la regarde et s'approche d'elle, fiole en main.

- Bonjour, pardonnez-moi de vous poser cette question, mais pouvez-vous me dire où vous vous êtes procuré cette fiole?

- C'est… c'est un ami qui me l'a offert, il y a deux ou trois mois environ, pourquoi?

D'instinct, Jeanne n'a pas envie de lui dire la vérité. Et puis aussi, ce type, non, trop carré, trop propre, trop qui sent l’eau de Cologne, trop messe en latin. Poisse. Angoisse.